Día 1 - La paliza

Aunque éramos conscientes de que llegar hasta Estados Unidos no iba a ser especialmente llevadero, no creíamos que pudiera volverse tan coñazo. El día de salida nos levantamos a las 5 de la mañana (habiéndonos acostado tarde, por dejar la maleta para el último momento); a las 6 estábamos en el aeropuerto, y a las 7 cogimos el avión que nos dejaría en Madrid. Llegamos a las 10:30 (hora peninsular), y aunque se supone que debíamos coger un avión sobre la marcha, tuvimos que esperar hasta las 3 de la tarde para coger el que nos llevaría a Boston. Entre pitos y flautas, fueron 8 horas las que pasamos sentados en el avión, y aunque pasaron más rápido de lo que imaginaba (a partir de ahora, cualquier vuelo me va a parecer corto), llegaba a ser desesperante mirar el reloj. Al aterrizar nos enfrentamos a los temidos controles de seguridad estadounidenses, que al final, no eran para tanto. Acojona la brusquedad con la que te atienden, y más si al entregar uno de los pasaportes (el de mi madre), sacuden la cabeza y ponen gesto de extrañeza. Por si su uniforme de poli mala, su semblante serio, sus rasgos bruscos y su aspereza, no eran suficientes, la oficial que nos atendió tenía un nombre que sonaba a algo así como Auswitch, y la verdad, no dudo que lo hubiera bordado como funcionaria en un campo de concentración. Nos hicieron un par de preguntas, nos tomaron las huellas de todos los dedos, estuvieron un rato comprobando que mi madre no era la mujer con la parecían estar confundiéndola, y sin el más mínimo indicio de simpatía o mera cordialidad, nos despachó. Al menos no nos escupió en la cara...

Debido al retraso en Madrid llegamos a las mil y quinientas, y si no fuera porque corrimos como cabrones y nos colaron en los controles (consejo: acudir a los empleados latinos con cara de simpáticos, que entre minorías nos entendemos), no habríamos llegado a tiempo de coger el siguiente avión. En cualquier caso no sirvió de nada, porque una hora después de haber embarcado, esperando sentados a que al piloto le diera por arrancar, nos hicieron bajar y volver al aeropuerto; había mal tiempo, no se podía volar, y el aeropuerto de Nueva York no dejaba entrar ni salir a nadie. Tras cinco horas más de espera (ahí es nada), y dos horas y pico entre avión y taxi, habíamos llegado a nuestro destino, pero estábamos tan hechos polvo que no nos habría sorprendido ver a King Kong sobre el Empire State; sólo queríamos llegar y hacerle sangre a la cama, en la que más que dormirnos, nos morimos.